С шестнадцати лет я являюсь носителем тайны. Одной чужой страшной тайны. И вот, не так давно, я поняла, что это не страшная тайна. Это факт. Жуткий, пугающий, неприятный, но факт.
Когда мне было шестнадцать я была влюблена в человека. Звали его, скажем, Антоном. У Антона были волчьи глаза, чёрные волосы и жил он в Ё-бурге. Антон был старше меня почти на шесть-семь лет, но меня это совсем не смущало. Его тоже. Антон не любил называть меня человеком - он вырос в лесу, с дедом-егерем, он попал в город в сознательном возрасте. Он не любил социум. "Человек" - было гордым словом, но с отвратительным значением. Антон меня тоже любил. Насколько мог любить парень из Екатеринбурга девочку из глубоких ебеней Сибири.
Я понимала, что эта история любви не сбыточная. То есть, конечно же, я могла бы сжать жопу в горсть и поступить в Екб, примчать к своей волкоглазой любови на самокате через дремучую Тайгу и медвежьи берлоги. Но вышло так, что реальность сурова, а планы были другими. Антон получил работу в Германии, а последнее, что я слышала о нём это то, что он бредил о парижской субботе лёжа в коме после страстного поцелуя его мотоцикла с бетонным столбом.
Парижской субботой, кстати, он меня и называл. Другая история.
И вот, однажды, мы поделились тайнами. Обменялись ими, так сказать. Я рассказала о страшном подростковом комплексе. Он - о браконьерах, с которыми встретился, когда ему было около десяти лет. Браконьеры загнали и убили кормящую волчицу. Что мог против них мальчишка в телогрейке не по размеру?
Мальчишка с ружьём.
Я долго держала это в секрете. Чужая тайна - это драгоценность. Поэтому я и меняю имена, хотя, кто знает, тот всё поймёт, конечно же. Но суть вот в чём: эта история сейчас кажется мне одновременно чудовищной и… Правильной? Дайте пояснить.
Люди умирают. Да, это чудовищно и страшно, что кто-то кого-то убивает. Чёрт, это ужасно. Это может быть чей-то брат или чья-то дочь. Это отвратительно и плохо. Но бывает момент, когда либо ты либо тебя. Тут, конечно, звёзды должны сойтись в красивый паззл, тут нужен особый сорт везения, и я искренне надеюсь, что у меня такого не будет. И у вас тоже. Но в выборе между одним и другим зачастую выбираешь себя. Особенно, если на другой чаше весов - тот, кто направляет на тебя оружие.
Я против этой идеи. Я вообще пацифистка и хиппи: вон, фенечки плету, волосы отращиваю и пою про мир и любовь, когда варю кофе и замазываю круги под глазами. Но я понимаю, что люди с кровью на руках среди нас.
Осознайте это! Возможно, случайный убийца ходит рядом с вами. Возможно, та милая девушка избежала изнасилования с помощью кухонного ножа, а того парня прижали к сосне, когда он попутку до дома ловил. Я это осознала. И поэтому ношу с собой баллончик и нож.
И вот, я вновь сижу в любимом баре. В соседнем зале празднуют день рождение. Вваливается высокий парень. У него волчьи глаза и чёрные волосы. Он ухмыляется. Может быть, его тоже зовут Антоном? Вчера он приехал из горячей точки. Он убивал людей.
И мне не страшно.
И есть в этом что-то почти циничное.
0